Ich möchte dieses Irgendwas nicht auf HSW veröffentlichen, weil ich nicht möchte, dass eine ganz bestimmte Person es liest. In diesem Text geht es nicht um diese Person, keineswegs - ehrlich gesagt weiß ich selbst nicht genau, um wen es geht -, aber ich möchte trotzdem nicht, dass diese Person das da unten liest, weil ich es ihr - vielmehr ihm - nicht zumuten möchte. Es ist einfach zu schlecht. Die Person, von der gerade die Rede ist, schreibt meiner Meinung nach zu gute Texte, als dass ihr ihr das hier zu lesen geben möchte. Ich vermute, diese Person wäre enttäuscht von mir... und das will ich nicht.
Ich hoffe, dass diese Person (die ich für ihre Schreiberei übrigens sehr bewundere) niemals auf meinen Blog, oder wenigstens niemals auf diesen Post stoßen wird...
Und wenn doch: Bitte, bitte, bitte: Wenn du weißt, dass du gemeint bist - was nicht sonderlich schwer zu erraten sein wird - , dann lies das hier nicht zu Ende. Ich kann es dir nicht verbieten und vermutlich wirst du es gerade weil ich dich gebeten habe, nicht weiterzulesen, trotzdem tun, aber... Bitte.
Für alle anderen: Bitte sehr. Lest und lacht ein bisschen. [Gott, ist das mies...]
Verlaufen Labyrinth.
Hecken, links, rechts, überall.
Hektischer Atem, hastige Schritte.
Eine Weggabelung. Wohin?
Rechts? Links? Rückwärts gehen?
Stehen bleiben, Atem schöpfen.
Lauschen.
Da. Oder nicht?
Es kommt. Von links?
Ja, links. Also nach rechts.
Eine Nische.
Hineindrücken, zitternd, mit aufgerissenen Augen.
Kommt Es?
Hätte nicht zögern dürfen.
Früher doch links gehen sollen.
Oder gar nicht erst das Tor durchschreiten.
Vielleicht?
Geändert hätte es nichts.
Die Hecken stehen enger.
Zweige greifen, fassen nach Haaren und Beinen.
Stickig-heiß, kaum Luft.
Nur ein winterfarbener Lufthauch von hinten.
Es.
Sackgasse.
Gehetzt umdrehen, die Dunkelheit durchkämmen
Nach einem Ausweg.
Es.
Steht da, starrt, durchleuchtet.
Wispert; eiskalt, unaufhörlich.
Tiefe, fordernde Atemzüge.
Verlaufen.
Ich hoffe, ihr seid nicht vorlachen gestorben, als ihr das gelesen habt. Nicht, dass der Text selbst sonderlich komisch wäre, aber die Tatsache, wie schlecht er ist, die ist komisch.
Und: NEIN, ich gehöre nicht zu den Leuten, die sich selbst niedermachen, um dann von anderen gelobt zu werden, aber in diesem Fall muss ich es einfach sagen: DIESER TXT IST SCHLECHT.
Ich schreibe inzwischen doch lang genug und habe früher auch gern Texte dieser Art geschrieben, und immer wieder wurde mir - vor allem von der oben bereits erwähnten Person - gesagt, ich solle es lieber machen und mein Können (an dem ich noch immer ein wenig zweifle) lieber auf andere Dinge verwenden, da Texte dieser Art nicht meine Stärke seien.
Zu dieser Einsicht bin ich vor etwa 1 1/2 Jahren auch endlich gekommen und habe mich von dieser Art Text abgewandt und angefangen, voller Hingabe Kurzgeschichtenartiges zu schreiben, aber gesten Nacht habe ich dann aus einem mir unerfindlichen Grund einen Rückschritt gewagt. Ich weiß nicht warum und habe es eigentlich wider jede Vernunft trotzdem getan. Hmm.
Ich möchte noch erwähnen, dass es sich dabei NICHT um ein Gedicht handelt. Gedichte sind besser. Schöner. Durchdachter. Und das hier ist einfach ein Irgendwas, so aufgeschrieben, wie es mir in den Sinn kam und ohne lang darüber nachzudenken. Also bezeichnet es bitte nicht als Gedicht. Danke. :)
Zuletzt: Es ist inspiriert von The Kill von 30 Seconds To Mars und von Walking Disaster von Sum 41 (über dieses Lied kommt noch ein Blogpost).
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